菜刀小说

第六章暗流（第12页）

杨晓东看着她脸上的骄傲，心里涌起一股复杂的情绪。他教她认字、念课文、借书给她看，是想让她开心。但王海涛的话又在他耳边响起——如果有一天这一切不能继续了，她会不会更难受？

他把这个念头压下去，点了点头。“明天我带新书来。”

“什么书？”

“《平凡的世界》。”

“讲什么的？”

“讲的是几个普通人想在平凡的生活里找到不平凡的意义，”杨晓东说，“很厚，大概要讲很多天。”

邱玉林看着他，眼睛亮得像是被阳光照到的滩涂水洼。她说：“我有时间。”

“我也有。”

邱玉林转身往西走了。走出几步，又回头看了一眼。杨晓东站在石头旁边，冲她挥了挥手。她也挥了挥手，然后快步走进了暮色中。

杨晓东站在原地，看着她的背影消失在海堤尽头。他把手伸进棉袄暗兜里，摸了摸那包贝壳碎片。塑料袋里，完好的贝壳和碎裂的碎片碰在一起，发出沙沙的声响。

他想起今天邱玉林说的那句话——“他自己愿意就行了。”她说的是鹦鹉螺号的结局。但杨晓东觉得，她说的也是自己。

正月十五，元宵节。

东埔村有元宵灯会的传统，虽然规模不大，但每年都会在海堤上挂灯笼。傍晚时分，各色各样的灯笼在海风的吹拂下轻轻摇晃，将暖黄的光投映在退潮后的滩涂上。村里的孩子们拿着小灯笼跑来跑去，笑声和海浪声混在一起。

杨晓东吃过元宵，跟母亲说出去看灯，就一个人出了门。他沿着海堤慢慢走，看到邱玉林站在滩涂入口的那棵木麻黄下面，手里提着一盏小小的红灯笼。

“你自己做的？”杨晓东看着那盏灯笼。灯笼是用竹篾和红纸糊成的，纸面上歪歪扭扭地画了一只海鸟。那海鸟画得不太像，翅膀一边大一边小，嘴巴画得太粗，看起来更像一只胖鸭子。但画得很认真，每一笔都用了力，像是在画一个很重要的东西。

“下午在店里闲着没事做的。画得不好看。”邱玉林把灯笼举高。灯笼里的蜡烛晃了一下，把那只不像海鸟的海鸟投在了地面上。

“好看。”杨晓东说。

“你撒谎。你看你耳朵没红，所以你没撒谎。”邱玉林认真地看着他的耳朵，然后笑了，“你真的觉得好看？”

“真的。”

邱玉林把灯笼递给他。“送给你。元宵节礼物。”

杨晓东接过灯笼，看到灯笼的底座上用圆珠笔写了两个小字——“傻子”。字写得很小，藏在竹篾和红纸的接缝处，不仔细看根本发现不了。他认出了那个字迹——和邱玉林笔记本上歪歪扭扭的生字是同一个人的手笔。

“你什么时候写的？”

“做的时候就写好了。本来想写你的名字，后来觉得——”邱玉林顿了顿，“觉得‘傻子’更合适。”

杨晓东想说什么，但喉咙像是被什么东西堵住了。他提着灯笼站在海堤上，海风吹动着灯笼里的烛火，让那只不像海鸟的海鸟在地面上忽明忽暗地晃动，像是真的在飞。

“我给你也做了一个东西。”杨晓东从棉袄口袋里掏出一个小盒子。盒子是用硬纸板折的，外面包着一层蓝色的纸，上面画着一只和灯笼上几乎一模一样的海鸟——他照着邱玉林的画临摹的，画得同样不太像，翅膀的比例还是不对，但神态抓得很准，那种笨拙而倔强的神态。

“你自己做的？”邱玉林接过盒子，眼睛亮得像两团灯笼里的烛火。

“嗯。”

邱玉林打开盒子，里面是一条用红绳编的手链。手链上串着一片小小的贝壳——不是杨晓东口袋里那枚，而是他前几天在滩涂上新捡的。贝壳是淡粉色的，边缘有一圈细密的锯齿，在灯笼的光照下泛着柔和的光泽。手链编得不太好，有几个结打得歪歪扭扭，但用的红绳很结实，是杨晓东从母亲针线盒里找到的最粗的那卷。

“你什么时候——”

“前几天。你不是说要带贝壳的吗。我口袋里那些碎片拼不回去了，所以捡了个新的。”杨晓东顿了顿，“你说碎了的东西有些可以补。贝壳补不了，但可以再捡一个。这个——这个就是我捡的新的。”